Milano la mattina presto è un'altra città. Aria fresca, frizzante, quasi fredda. Cielo sereno, pulito. E' quasi bella, di una bellezza inafferrabile da chi non è nato e cresciuto in città.
Guidare nel traffico quasi inesistente ti da un sottile brivido di piacere: è come essere la regina di una città morta, come se una pestilenza si fosse portata via tutti tranne te, lasciando vuoti i viali solcati dai cavi della filovia, ormai inutili.
In uno squarcio di cielo tra due palazzi, davanti a me, vedo la luna, piena e ancora alta, non ancora tramontata. Il sole, caldo e arancione, sta sorgendo nel frattempo nello specchietto retrovisore. Una leggenda dice che sole e luna non si incontrano mai, ma è falsa.
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